creyentes

Cada verdad cae por su propio peso. En nuestras manos, el dogma más defendido, se convierte en una duda, en un parecer muy personal. Creer o no creer. Mentira tras mentira. No vayas por el mundo soltando mentiras, al final del día ni tú creerás. Defender tu posición, tu privilegio, tu interés inmediato. Haces de la verdad tu propiedad. La verdad te posee... La apariencia también.

Sobre la premura de ver crecer los bosques

 

Plantar un bosque es una inmensa analogía de la vida. Pocos sabes cómo hacer extraer semillas sanas que guarden en sí el potencial de un enorme cedro, o la versatilidad de la ceiba, e incluso la verticalidad del pino y su aroma navideño. Tampoco es muy común que se sepa cómo hacer germinar esa semilla y que su vástago pueda plantarse oportunamente. Eso sí, muchas personas saben que la mejor época para plantar un bosque es la temporada de lluvias, que en los trópicos algunos llaman como «invierno», aunque hierva de calor la Guatemala de este agosto. 

Así vamos por la vida, esperando que las lluvias caigan, deseando el verdor y el florecer de los jardines después de las primeras precipitaciones, tímidas y tenues, sobre nuestro cabello y nuestros rostros. ¿Por qué esa prisa de correr de la lluvia? Agua somos, y probablemente en agua cósmica se vayan a transformar algunos de nuestros átomos. Esperamos con impaciencia que nuestra vida florezca y crezca. No pasa así. Los días, sus noches silenciosas, las tardes apresuradas, pasan uno tras otro como sílabas de un último deseo. 

Hay bosques que tardan décadas, otros incluso siglos, en mostrar toda su inmensidad, su frescura, su oxígeno al que debemos tanto. La paciencia no es precisamente un don, mucho menos una conquista; más pareciera una anomalía del comportamiento. ¡Cuánto daríamos por ver aquellos bosques virginales que los nativos pudieron caminar! La premura de ver crecer la vida, la prisa por recoger los frutos no sembrados, la tentativa de emprender un sueño cuando apenas brotan las primeras semillas. Solemos ver la tala ajena y no la sequía propia. Nos pasa. Nos pesa.

bitácora de un jornal

Hay días en que las tormentas son por dentro, días que son noches y noches como sepulcros. Despertar es volver a dormir y las lecturas de costumbre se convierten en gritos de auxilio que nadie responde. Vivir por vivir, por instinto, impelidos a postergar la caricia y lo puro del abrazo.

Quizá haya una siembra esporádica: unas palabras pensadas que llegan tarde, unos argumentos que tuvieron que haber llegado a la corteza frontal desde hace rato, pero la vida y su ímpetu se encargó de esconderlos. Así nos pasa, trabajo, ocio, afecto, rutinas perennes que nos fragmentan y nos ponen en el laberinto desde solo miramos hacia arriba.